| Marta's profileOdio la realidad pero es...PhotosBlogLists |  Tools  Help |
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Odio la realidad pero es el único lugar dónde te puedes comer un buen filete.August 16 Todo el mundo cree tener buen gusto y sentido del humorY te pasas la vida oyendo pontificar a la gente acerca de polleces totalmente exclusivas que en realidad son reproducciones casi exactas de monólogos de Sexo en N.Y. y tienes esa horrenda sensación de eterno retorno y de que Sonrisas y lágrimas es demasiado larga para que todo el mundo que la ha visto la haya visto más de una vez y de que todas las películas de Woody Allen son una sola de 100 horas cortada en multitud de pedacitos y que te duelen demasiado los tobillos como para aguantar a nadie que quiera contarte detalladamente su vida sentimental cuando en realidad tú estás deseando poder adjudicarte aquella anécdota fascinante que le oíste contar a otro en alguna sit com norteamericana cuando eras un comino, cuando tu hermana mayor se sentaba encima de ti y te amenazaba con asfixiarte lentamente mientras se ponía ciega de cereales viendo La hora de Bill Cosby.
El buen gusto no existe. El buen gusto lo inventan las pandillas de amigos en reuniones masónicas para dejar aparte a los dos o tres pringados e inadaptados del grupo para luego poder poner a alguno en evidencia cuando admira la belleza de algo desconocido y ajeno para todos, poder acollejearle y decir: "Qué mal gusto tienes, colega". El buen gusto se inventó para adocenar e, internamente, para marginar. De hecho, sólo la gente con mal gusto que pudo sobrevivir a la censura de los alienados de buen gusto pudo pasar a los libros de historia. Me imagino a Picasso en un pub madrileño en nuestros días perdiendo el culo por ligarse a un clon de Rosy de Palma y todos sus amigos garrulos metrosexuales descojonándose de él y señalándole: "Pero vaya codrollos se calza Pablito, tronco..."
En cuanto al sentido del humor... ¿Qué puedo decir? La gente que carece por completo de sentido del humor, como Paco Umbral o Spielberg, deberían estar recluidos en una isla desierta hablando de sí mismos al vacío. Por otro lado, el sentido del humor, es el único rasero justo para medir a un ser humano. Yo jamás podría querer a alguien que odiase a Roberto Benigni o que no se riera con el monólogo de los psicópatas de Ernesto Sevilla; ufff podría matar a alguien así de impasible y muerto por dentro.
Y como colofón, para confirmar la inexistencia y eterna paradoja de indescifrable origen del buen gusto y, también, para demostrar, que después de todo el humor está implícito en todas las cosas, adjunto una foto de Santi Millán, que cuando tenía veinte años y se peinaba para atrás jamás hubiese sospechado que acabaría siendo uno de los principales sex symbols de la vida cultural del país.
 El flequillo mejor amortizado de la historia.Adjunto también otra de Ernesto Sevilla para mi disfrute personal cada vez que visite mi espacio en un arrebato de egomanía y como reivindicación de mi "buen gusto":
 Si eg que no hay color...July 16 El tigre y la nieve "...Necesito esa glicerina. Ya sé que lo sabe; pero si no la consigue mi amor se morirá. Y si se muere para mí toda esta puesta en escena del mundo que gira... y gira... Pueden desmontarlo y llevárselo; pueden desclavarlo todo; enrollar el cielo y cargarlo en un camión... Y luego pueden apagar esa luz preciosa del sol que me gusta tanto, ¡tanto! ¿Sabe por qué me gusta tanto? Porque ella me gusta iluminada por la luz del sol, ¡tanto!... Se lo pueden llevar todo: las alfombras, los palacios, la arena, el viento, las bayas maduras, el granizo, las siete de la tarde, mayo, junio, julio, la albahaca, las abejas, el mar, los calabacines... los calabacines. Ayúdeme, encuéntreme la glicerina." June 13 Todos los doloresTodos los Dolores ya se van
http://www.youtube.com/watch?v=rZVQQolb5Q8&search=devendra%20banhart June 12 La fille sur le pont"ADELE: (...) Puede que no me merezca nada mejor... Debe de estar escrito en algún sitio; no sé dónde. Hay gente que ha nacido para ser feliz y a mí todos los días de mi vida me han engañado. Todo lo que me prometieron me lo creí... Pero nunca he conseguido nada. No sé hacer ninguna cosa, no le importo a nadie, no soy feliz... Ni siquiera soy realmente desgraciada porque seguro que te sientes desgraciado cuando has perdido algo pero nunca he tenido nada mío, sólo mi mala suerte.
MUJER: ¿Cómo se imagina el futuro, Adele?
ADELE: No lo he pensado. Cuando era pequeña sólo deseaba una cosa, crecer. Quería que sucediera deprisa. Pero ahora no sé para qué ha servido todo esto (llora). No sé para qué. Hacerme mayor. El futuro es, es como una sala de espera. Como una gran estación con bancos y corrientes de aire... Y detrás de los cristales un montón de gente que pasa corriendo, sin verme. Tienen prisa; cogen trenes... o taxis. Tienen un sitio adónde ir, alguien con quien encontrarse. Y yo me quedo sentada esperando.
MUJER: ¿Qué espera, Adele?
ADELE: (Larga pausa) Que me ocurra algo."
 May 29 ManchesterMe encantaría dormir con el papá de Olmo en una de esas camas de 70 cm de ancho del Castle Irwell. Al amanecer saldríamos de Saldford procurando no empezar el día como uno de esos gatos naranjas asesinados a la puerta de las casas grises adosadas e iríamos de la mano a buscar provisiones a Manchester. Azúcar, sal y pimienta en los burger king y los starbucks; papel higiénico y post it en la biblioteca pública, postales y originales mapas de colores con festiva publicidad para decorar nuestra habitación de 3 por 4 metros, alguna tapita de pan untado en vinagres, aceites y salsas varias en la tienda de condimentos contigua al Body Shop donde previamente nos hubieramos perfumado e hidratado toda la piel visible y finalmente habríamos ido a robar chaquetas militares de segunda mano al centro comercial neohippie del centro. Tú repartirías publicidad durante un par de horas mientras yo dejaría que me rapasen la cabeza haciendo de modelo capilar en alguna peluquería pija en Piccadilly square. Así nos pagaríamos un par de platos de fish and ships y entraríamos en un local de jazz a hacernos arrumacos revitalizantes.
¡Quiero ser vagabunda! :)
 May 28 Oh capitán, mi capitán "Ahora se cumple el centenario del nacimiento de Pablo Neruda y me acuerdo de todo aquello. De Charrito, de las sierpes de la India de la Sección Femenina, del gran José Luis Manso, de mi inolvidable maestro Bernardino González Pérez (que está mucho menos viejo y mucho más guapo que yo, y que me sigue obsequiando, sin que yo lo merezca en absoluto, con el privilegio de su amistad, a la que yo no sé nunca cómo corresponder, porque son cariños de larga duración que me abruman)"Me he topado con esto mientras buscaba a Berni, mi querido y adoradisimo Berni, en los monográficos y conferencias literarias de este verano en la Universidad. Ha sido más traumático que cuando descubrí en aquel foro panderetero que, después de todo, Ernesto Sevilla es un sex symbol "superpopero". En fin, me imaginaba que Berni tocaba el codo a otras Lolitas varias antes y después de haber descubierto el mío; pero esto es excesivo. Qué incómodos son los favoritismos...
En cualquier caso, Berni y sus paseillos por el aula recitando el monólogo de Mercuccio siempre ocuparán el más purísimo rinconcito de mi alma teen.
May 19 Morir por la "mierda""Fue en 1980 cuando pudimos leer por primera vez, en el "Sunday Times", cómo murió Lakov, el hijo de Stalin. Preso en un campo de concentración alemán durante la Segunda Guerra Mundial, compartía su alojamiento con oficiales británicos. Tenían el retrete común. El hijo de Stalin lo dejaba sucio. A los británicos no les gustaba ver el retrete embadurnado de "mierda", aunque fuera "mierda" del hijo de quien era entonces hombre más poderoso del mundo. Se lo echaron en cara. Se ofendió. Volvieron a reprochárselo una y otra vez, le obligaron a que limpiase el retrete. Se enfadó, discutió con ellos, se puso a pelear. Finalmente solicitó una audiencia al comandante del campo. Quería que hiciese de juez. Pero aquel engreído alemán se negó a hablar de "mierda". El hijo de Stalin fue incapaz de soportar la humillación. Clamando al cielo terribles insultos rusos, echó a correr hacia las alambradas electrificadas que cerraban el campo. Cayó sobre ellas. Su cuerpo, que ya nunca volvería a ensuciar el retrete de los ingleses, quedó colgado de las alambradas. (...)
El hijo de Stalin dio su vida por la "mierda". Pero morir por la "mierda" no es una muerte sin sentido. Los alemanes, que sacrificaban sus vidas por extender el imperio hacia oriente, los rusos, que morían para que el poder de su patria llegase más lejos hacia occidente, ésos sí, ésos morirán por una tontería y su muerte carece de sentido y de validez en general. Por el contrario, la muerte del hijo de Stalin fue, en medio de la estupidez generalizada de la guerra, la única muerte metafísica..." March 27 ¿Cómo reaccionar ante un grano facial sin cabeza?¿Tú qué harías? ¿Le crearías una cabeza tú mismo con una aguja desinfectada e intentarías vaciarlo a pellizcos? ¿lo dejarías crecer y expanderse hasta crear una especie de segunda personalidad sobre tu cara? ¿Lo embadurnarías de algún remedio casero de crema de lenteja?
Me ha salido uno en la barbilla y me duele. Temo que crezca y crezca hasta cambiar la forma de mi cara y mi labio ceda a su presión e incluso así el tono de mi voz cambie y ande por ahí babeando y con el ceño fruncido por la incomodidad.
En fin, sólo estaba haciendo tiempo. Gracias
 March 12 La vergüenza: la vergüenza ajena
http://www.youtube.com/watch?v=e5VONY0UCnI&search=aznar March 10 Ernesto SevillaBig (Versión Española) "Joselito va a una tómbola, le dan una papeleta y gana una lata de atún, un muñeco de Doña Rogelia ¡y volverse mayor!"
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